Вот о чем я думаю, когда я сижу во дворе дома
Воскресным днем, никого нет рядом,
И я не трачу всю энергию на споры
С моим парнем…
Действительно ли он тот, за кого я выйду замуж?
Почему так трудно быть объективной по отношению к самой себе?
Почему я чувствую себя такой одинокой?
Неужели мне придётся жить в этом сумасшедшем городе?
Можно ли переломить слепо соблюдаемую, вызванную страхом,
Отвергаемую и отрицающую жизнь традицию?
Куда пропадают деньги, которые я отдала нуждающимся?
Если у нас достаточно всего, то почему у других по-прежнему ничего нет?
Почему, проснувшись утром, я первым делом впадаю в бешенство?
Почему ты считаешь себя святым, хотя с людьми обращаешься, как с дер*мом?
Как ты можешь говорить о своей религиозности,
Когда за моей спиной наговариваешь на меня,
Словно я и не была никогда частью тебя?
Почему я говорю, что со мной все в порядке,
Хотя очевидно, что это не так?
Почему мне так трудно сказать тебе, чего я действительно хочу?
Ну, почему бы тебе просто не прочесть мои мысли?
Почему я боюсь, что чем тише я буду, тем меньше ты будешь слушать меня?
Почему для меня так важно знать, любишь ли ты меня?
Почему мне так сложно разозлиться?
Почему это словно работа – находиться в сознании?
И почему проще всего не искать обходной путь, когда попадаешь в тупик?
Вернусь ли я когда-нибудь в Канаду?
Будет ли у меня любовник, для которого я буду и учеником и учителем?
Почему мне хочется замолчать, когда речь заходит о доме?
Почему я не могу жить каждым мгновением?
Поделиться ссылкой в:
