Собирая вещи для очередной поездки, я разбираю свой старый шкаф. Пробираюсь сквозь слои другой жизни, через все уровни, через пыль с неизвестной далекой луны. Глупый стишок для моей первой любви, поздравительные открытки от моих старых друзей, дневник, который я вёл в Шотландии и маленький чёрный камешек в форме сердца, который я нашел на пляже. Я сохранил его, чтобы отдать кому-нибудь, отдать кому-нибудь это чёрное каменное сердце.
Кто этот мальчик? Кто этот мальчик на фотографии? Кто этот мальчик из этих писем? Я не знаю, где он похоронен, и я не знаю, почему этот мальчик должен был умереть, но он умер.
Неужели я..?
Мой первый в жизни рисунок, сделанный годы назад, я был ещё ребенком. Дневник, куда я записывал все свои переживания и маленький чёрный камешек в форме сердца, который я нашел на пляже.
Я это выбросил. Я всё выбросил. Выбросил каждый фрагмент беззаботных времен и я подошел к этому мальчику, заставил его встать на колени, приставил оружие к его голове...
Кто эти мальчики, кто эти дети на экране телевизора? Кто эти девочки, кто эти дети из газет? Я не знаю, где они похоронены, и я не знаю, почему они должны были умереть, но они умерли.
Они все умирают. Все дети умирают. Мы убиваем их.
Поделиться ссылкой в:
